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Gelo, madre di trame,
posa il tuo orlo incipiente
sul vetro di casa.
Stamattina costeggio
un bacino di pietra grezza.
Ogni foglia a galla serba
un respiro cifrato:
la nervatura è l'inciso
su cui l'acqua inciampa.
Mi fermo.
Oltre il vecchio muro
due felci incompiute
si chinano su falci d'ombra.
Dormono già, o non ancora.
Noi scendiamo senza accorgercene,
e solo il filo del tuo sguardo
ci tiene presenti.
Se mai risaliremo,
sarà da un vaso scuro,
in una luce che ha paura
e si ramifica.
